El lunes es para muchos, un día que habrá que ganar minuto a minuto, casi el
día olvidable de la semana. El lunes es el tirón de la cadena de esclavo, es
el inicio de una semana sin fin, es el preámbulo de un sueño esperado, es el
misterio de lo que comienza y no acaba, es la fuga de los indolentes emocionales.
No hace mucho escribí esta reflexión del Lunes.
...Semana a semana.
Hoy es lunes.
Lunes abierto, a una semana a la vista. Lunes tranquilo, despues del domingo.
Lunes de Luna, lunes de sueños aplazados, en espera de otro fin de semana, en espera de puentes largos que nos borren la destreza del lunes. Lunes largo.
Lunes de saudades ( melancolias ) lunes inspirado en lo que fué el domingo, en lo que sera otro sabado.
Recuerdos breves, asoman a mis dedos, recuerdos de lo que fué ayer, y de lo que fué el sabado. Colores, mar bravo, dibujos en la arena, comidas, vino, sol, pinos y besos varios,
pero ahora no quiero escribir del ayer, ni del viernes, ni del sabado, solo quiero enfrentarme al lunes, a la ciudad y a mis gastos.
Ganarle tiempo al tiempo, ganarle horas al martes, miercoles y sabado.
Para burlar este estigma de la semana a la vista, y convertila en fiesta, único estado valido.
Voy a apurar este Lunes, para tener tiempo de perder el tiempo.
Voy a saltarme el Martes, anodino día de la semana.
Voy a desmitificar el Miercoles, lleno de sobresaltos,
Voy a cojer el Jueves, para pasear en la playa,
Y en esto que llega viernes, y otra vez el dulze sabado, cargado de domingo.
Y vuelta al Lunes apurado.
...Unos poemas....
Yo te saludo desde esta ventana, quizas me veas algo despeinada y te mando un
beso a traves de la esferidad del planeta, a través de campos, montañas y mares
salados, y te animo a pasar la semana, a ganarle tiempo al tiempo, y a pasear
por tu ciudad:
Nos acojen las calles conocidas
y la tarde empezada,
los cansados castaños obedientes,
cuyas hojas ruedan bajo los pies
del que regresa en silencio.
¿ Recuerdas el vuelo de las aves?
He aquí nuestra ciudad.
He aquí nuestro tiempo.
Hoy es invierno.
Gil de Biedma
No pienses, siente,
dale la mano al lunes, dale alas a tu vida,
mira este día llano, y tornate poeta, algo loco e irreverente,
con el tiempo y las moralejas.
Entre todas mís trampas de poeta brota loca una verdad:
La verdad del momento qué esta entero
En la explosión de un gladiolo.
No hay que pensar
No hay que pararse
No hay que sumar.
En el detalle más tonto, arde la inmensidad.
Gabriel Celaya
Y ya sabes...tiempo al tiempo, semana a semana, ganamos, jamas perdemos.
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